Al menos 23 horas al día ves tu vida desde fuera de tu cuerpo.
Es una práctica útil en casos donde, como en el museo de cera, todas tus imperfecciones salen a relucir, pero a la vez admiras la parcela de planeta que posees, y tomas consciencia en un minuto de lucidez, que estás en el mundo.
Ese segundo, tú, por tu hipocondría y tu terror a la vida, lo valoras como el mayor de los regalos, pasando inadvertido todos los segundos anteriores y todos los que te quedan.
De los segundos anteriores venía a hablar, del hecho de estar vivo y no darnos cuenta.
La felicidad es un estado que algunas veces se vive como el sueño, quiero pensar que gran parte del tiempo es felicidad.
Bajas con prisa al bar, a reencontrarte diariamente con los que son indispensables. Sigues viendo cine clásico anunciando las mejores escenas a tu amigo como se enseña una herida, que te identifica y se comparte.
Cocinas como vives, intentando no dejar ni un ingrediente víctima de la prisa, sabiendo que hay conversaciones que pasaran desapercibidas para otros, no para ti, porque las cortas muy finas, las rehogas lentamente, tu sabes perfectamente que estás creando en cada cosa que dices, en cada cosa que oyes.
Tu gato sigue vivo igual y no lo sabe, te muerde cuando vas con un arrebato de amor a abrazarlo, como tantas cosas que hace el resto de la gente y no valoras
...y viceversa.
La lotería del amor; un día te ves haciéndolo en un coche espiado por vouyeurs sin importarte, y 3 años mas tarde te duermes tras el primer orgasmo pero sigues oliendo su ropa como quien recibe morfina.
Al final nada era parecido al final de una película de Julia Roberts, pero nunca nos dimos cuenta que estamos viviendo el "después" de ese beso final entre Manhattan y Nueva York.
Con 28 años descubres que, seguramente, seguirás teniendo los mismo principios toda la vida, que seguirás viendo antinatural trabajar, que posiblemente no tengas hijos pero te aterrorice estar sola cuando envejezcas, que postularás cientos de objetivos sin la guinda final, y que seguirás pensando que pocas cosas son imperturbables. Te autocomplecerás pensando en tu autosuficiencia, tu risa diaria y tu privilegio por rodearte de genios. Eso te hará ser feliz día a día sin dejar mucho tiempo para la pena.
Unas veces te pedirán despellejar todos los soles que nazcan y miles de desayunos, cuando, sin embargo, tu lo que quieres son los desayunos toda la noche.
Otras veces aparcarás bajo su ventana quedándote dos o tres horas esperando que se asome, pasaras de Extremoduro, a Spektor, y de Ángel González a García Montero, pensando que su olor ha entrado en tus huesos y que lo vas a padecer puntualmente y con intensidad, durante toda tu vida, como una gripe mal curada.
Al menos sabrás que viviste para bien o para mal, abriéndote una vena en el brazo cuando te lo pidieron, por ver sus risas, hasta que alguien por fin te pidió que la cerraras.
